Ya no hay wi - fi que soporte mi letra.

Con las nubes en el rostro

las neblinas en el alma

en un mundo de fantasmas.

Cómicos-cínicos  manejan la variete

televisiva…

el menjunje para el pueblo idiotizado.

Más guiso de yerba mate con aceite

(es lo que hay en la alacena).

Vamos a llorar a un muerto más

(los semáforos rezan esta tarde

en un cósmico responso).

Vamos a llorar un muerto más.

Todo es dolor para esta sonrisa,

que apuñala

rostros agrios.

En una nota sobreaguda de violín

que llora y se rompe

y otro tango muere en Buenos Aires.

Con los niños prófugos

en escuelas de silencio,

moralidad repartida

y recursos humanos enlatados

en proporción ecuánime.

Riamos que hay vida y muerte

para brindar…

para abrazar al próximo

muerto o vivo

que se te cruza en el tiempo.

¿Quien es mi paloma mensajera?

ya no hay wi - fi

que soporte mi letra.